Прогулки с Хальсом - Страница 99

— Кажется, портрет вам не нравится, господин Фортхаут? — осведомился Франс медовым голосом.

Заказчик сердито сунул зеркало ему в руки.

— Не знаю, что и сказать. Нарисовано слишком правдиво, если вы понимаете, что я имею в виду. Я рассчитывал, что за такие деньги… — Фортхаут запнулся и запыхтел, не зная, как завершить фразу.

Франс отстегнул от пояса два тяжелых кошеля с золотыми монетами.

— Возьмите, — сказал он, подавая их Фортхауту. — Это ваши деньги.

— А портрет? — тревожно спросил гость. — Вы его переделаете, не правда ли, господин Хальс?

— Нет, господин Фортхаут, — отозвался Франс. — Я считаю, что эта работа закончена. У меня есть другой покупатель.

— Покупатель? — перепросил озадаченный гость. — На мой портрет? И кто же это?

— Господин Ян Стен, — объяснил Франс. — Он собирается выставить его в своем трактире на самом почетном месте.

Гость вскочил со стула с неожиданной легкостью. Ничего себе, обрадовал! Выставить его на всеобщее посмешище перед пьяной матросней и другими проходимцами! Любуйтесь, люди добрые, на этого урода! Любуйтесь на кабана в парике!

Фортхаут хорошо знал прозвище, данное ему жителями Харлема, поэтому решение было принято мгновенно.

— Я забираю портрет. Упакуйте так, чтобы его никто не видел.

— Прекрасно, — отозвался Франс все с тем же вызывающим добродушием. — Но если он вам наскучит, буду рад вернуть деньги в любой момент. В обмен на картину, разумеется.

Он поклонился. Клас ван Фортхаут поспешил к выходу, не отвечая на поклон. Его душил бессильный гнев.

Когда за заказчиком закрылась дверь, Дирк вполголоса заметил:

— А ты, оказывается, большой пройдоха! Вот уж не знал!

Франс окинул довольным взглядом портрет, закрепленный на подрамнике, и признался:

— Я тоже этого не знал.

Глава 24

Москва, ноябрь 2007 года

Черная ночь в сгоревшем лесу. Антон блуждал между страшными деревьями, пытаясь найти дорогу, но натыкался только на безжизненные обугленные сучья и корни, торчавшие из земли. Неожиданно его плеча коснулась чья-то рука, и Антон ухватился за нее изо всех сил. Рука задергалась, пытаясь освободиться.

— Антон Аркадьевич!

Антон замычал, не отпуская чужую ладонь. Рука была теплой и не могла принадлежать мертвой ведьме, караулившей его сон.

— Проснитесь, Антон Аркадьевич!

Антон с трудом разлепил веки и увидел мужское лицо, склонившееся над ним. Голову мужчины венчала форменная фуражка. Некоторое время Антон соображал, кто это, а потом вспомнил. Это их участковый. Как же его зовут…

— Отпустите меня, — попросил участковый.

Антон сначала не понял, а потом разжал пальцы.

— Простите. Мне приснился плохой сон.

— Бывает, — отозвался участковый.

Антон приподнялся на локте и обвел взглядом разгромленную гостиную. Господи, неужели он устроил вчера такой свинарник? На полу возле холодильника валяются осколки стакана, пол в липких пятнах, журнальный стол перевернут… Тут его взгляд упал на пустую бутылку виски, лежавшуюся возле дивана, и ситуация более-менее прояснилась

— Как вы сюда попали?

— Вы забыли запереть замок.

Антон вспомнил звук хлопнувшей двери и зябко поежился. Лучше бы не вспоминал. Он пошел к холодильнику, достал из него пакет сока и показал гостю:

— Не желаете?

— Нет, спасибо.

Антон глотнул и попытался собрать разбегающиеся мысли. Холодный сок освежил рот, даже дышать стало чуть легче. Голова не болела, просто откровенно косила от службы.

— Извините за бардак. Я вчера был не в настроении.

Участковый ничего не ответил, только окинул взглядом разгромленную комнату. Антон встревожился, явно почуяв неладное:

— Что-то случилось? Я залил соседей внизу?

— Нет-нет, — успокоил его участковый. — Соседи на вас не жаловались. У нас другое несчастье…

Антон поставил пакет на барную стойку, отделявшую кухню от гостиной, и испуганно уставился на собеседника.

— Несчастье?.. Что произошло?

— Убийство, — ответил участковый, по-прежнему пряча глаза.

Антон чуть не сел прямо на пол, усеянный осколками стекла. От ужаса у него отнялся язык, и чтобы задать следующий вопрос, ему потребовалось собрать в кулак всю свою волю:

— Кто убит?

— Сосед ваш, — ответил участковый. — Марк Халецкий.

Антон чуть не засмеялся от облегчения. Почему-то он испугался, что несчастье случилось с… Нет-нет, даже думать об этом невозможно! Тут до него дошел смысл сказанных слов, и на смену облегчению пришел новый ужас:

— Что?! Марк… убит? Господи, что за бред?! Как это могло случиться?

Участковый не ответил. Сел на диван, снял фуражку и положил ее рядом.

— Вы с ним вчера не виделись?

Антон медленно покачал головой. Он понял, что Марк… умер, но до него это пока не дошло. Странная вещь человеческая психика. Ролики с тормозами. Антон поднял опрокинутый журнальный столик, собрал на совок стеклянные осколки. Участковый молча наблюдал за ним. Дежа вю. Все это когда-то уже было. Антон собрался протереть липкий пол, но в этот момент открылась входная дверь. В гостиную вошел человек, увидев которого Антон чуть не выронил влажную тряпку.

— Как, снова вы?!

Вошедший усмехнулся:

— Забавно, я хотел сказать то же самое. Вот уж не думал, не гадал. Здравствуйте, Антон Аркадьевич.

Антон, не отвечая, швырнул тряпку в угол. Следователь, который вел дело о смерти Веры, сел рядом с участковым, положил на столик папку с чистым бумажным листом. Улыбнулся Антону, щелкнул ручкой и вежливо сказал: